Драка

Владимир Шумилов
               ДРАКА

Он сжимает кулак. Запустил им в меня.
Кулак улетел за черту обозримости.
Второй следом свистит – вот така-а-я клешня!
Попал точно в зону лиловой светимости.

Глаз из-под синяка погрузился в туман.
Я ногой крутанул дугу – будто бы пьян;
как ласточка сделал па и выдал серию
пенальти по неуловимой материи.

«Ну, гад!» – воет он, и прямиком по печени,
пропускает меня в совершенный отруб.
Держись давай, печень! И я тоже верченый:
на испуг беру, с виду  блажной душегуб.

«Сукин сын!» – кричу. Черепом по носу бью.
Толпа вокруг. Радостно хлопают зрители.
Толковище гуляет: пророчат ничью.
А я соглашаюсь только на «Победителя».

Парень подло нацелился между ног.
Ботинок уж вот он – и спёрло дыхание.
Соскользнул в лужу, двигаться больше не мог,
свернувшись, как стебель в пору умирания.

Но потом я стащил его в сумрачный низ.               
Сцепились катаясь в воде вместе с кровушкой.
Дельтаплан наверху рисовал экзерсис.
А мы так и брызгались, как два воробышка.